- ¿Y bien?
- Soy yo.
- ¿Tu?
- bueno, no se que es ser yo...
digo, es por mi. Inutilmente agotada
- ¿Enamorada?
- Ojalá. Pero no. Aún no.

Hay festín.

extrañamente invitaron al lobo,

le lanzaron las sobras de su porquería en la cara.

Él, orgulloso olvido que se había rendido y siguió altivo
ellos observaron admirados su actitud,
el mamífero es fuerte también.

Y por su naturaleza -como si fuera familiar de humanos- es depredador
no solo de congéneres, si no de todo ser inferior a su fuerza física.

Nuevamente salió rumbo al bosque
pero ahora silbaba y de sus muelillas
parecia salir una sonrisa.

Me pregunto que si en realidad creía en la estupidez humana, le dije que claro y creo sintió que me lo confirmaba.
Hace mucho tiempo no hablabámos de cosas serias, y en general hace mucho tiempo no hablabámos.
Ella anda con sus ideas sobre el sexo y la satisfacción del placer, buscando cada vez mejor amante y como bien lo acepta tratando de calmarse.
Yo por mi parte ya me acostumbre a su abandono, ella fue la segunda de mi trilogía de decepción. En fin, no es tan malo, supongo que la confirmación práctica es la veracidad de mis argumentos.

Ahora, aunque debo trabajar en lo espiritual, mas me valdrá estudiar con disciplina e intentar encauzar el conocimiento, a ver si perdura un poco.

El viejo león vencido,

no se humilla,

y, muere oculto

en los zarzales de oro de la tarde.

JMVV

No entiendo porqué hay gente que me duele tanto.

"En uno de los coches de tercera clase iban sentados, desde la madrugada, dos
viajeros que ocupaban los asientos opuestos correspondientes a la misma ventanilla. Ambos eran jóvenes, ambos vestían sin elegancia, ambos poseían
escaso equipaje, ambos tenían rostros poco comunes y ambos, en fin, deseaban
hablarse mutuamente"

F. Dostoievskii

Cuando parece que se ha perdido la razón

en este mundo tan envilecido

unas palabras que se niegan al olvido

se pide que escuche el corazón

Cuando resulta la vida asaroza

y la mente nos quiere confundir

de nuestra culpa ni los rezos nos quieren eximir

ya que esta a su paso todo destroza

la mente perdida que anula

la naturaleza sabia pero cruel

solo deja ver un rostro que gesticula

la locura de ese cuento aquel

de un hombre que su tristeza disimula

mientras sube y baja en su terribel carrusel.

Arte

La constante musicalidad,
lo interno y lo externo
relaciones con el mundo,
expresiones de belleza.

La trivialidad

reducida en tiempo,

lo místico e ideal.

Constante busqueda

del ser,

de algo digno de admirar

de contemplar.

soñando, cantando

o llorando.

Crueles enfermedades que
pasan y estropean la vida.
Para no morir de tedio,
de tristeza, ni de aburrimiento, se
inventaron los males del cuerpo
(para matizar los del alma)
Excusa que enseña el
sufrimiento de la vida,
Carga infame y dolorosa
que no deja espacio para

pensar el espíritu.
Dice: siénteme, vivo en ti,
Es cierto que no sentimos
la sanidad del cuerpo
en los momentos tranquilos,
Pero, en cambio
el dolor repentino nos transtorna
nos sacude
Y más si se vuelve constante
viajero que nos invade sin permiso
grosero visitante que llega sin aviso,
Martirio de la humanidad.

Digo: distracción infame.

Como una hoja a cuadros
siento mi vida
no hay cabida para nada que no sean lineas
prefijadas o establecidas por mi.
Siempre estamos con lo mismo
Y los dias pasan,
Implacables y exactos
Como debe ser,
Libertar el pensamiento es algo lejano
Y la mente
no tiene tiempo para esas cosas
¿Pero que pasa?
¿Por qué permitir la aniquilación de la existencia?
¿Por qué entran en este juego
dislocado y transtornado?
… Pagas el boleto de la rueda,
Subes, y esperas.
No para aún,
Quieres bajar, detenerte
No puedes, y
Cuando la rueda para:

El tiempo paso.

Sola en casa

Irene Sheri

Dia internacional de Poesia

La poesía sirve para todo: reemplaza a la anestesia
donde el dentista, y no produce efectos secundarios.
En dosis muy concentradas (p. ej. Keats + Vallejo)
puede dar escalofríos en la médula espinal,
estremecimientos, palidez
y una sensación de pisar en el vacío.
En esos casos se recomienda dejar una flor seca entre las hojas
señalando al culpable –hasta que otra alma piadosa
de aquí a cien años
arriesgue el pellejo en la aventura.

(Ganymedes /6, 1980. David Turkeltaub)

Usted afirma que idealizo la poesía y a los poetas.
Debo darle la razón, aunque no se si ud. lo interpreta como algo dañino (más dañino que vivir?) quizá las representaciones del mundo y del espíritu sean diversas, tanto como el alma humana, por eso existe la variedad entre la inmensidad de obras que llamamos arte (el digno de llevar ese nombre). Por mi parte en esta confidencia debo decirle que siendo la música algo alucinantemente hermoso, en parte debe su grandeza inigualable, y su suprema sublimidad a los versos. la música como arte es bella, la sinfonía es sensual, Pero los versos son los que la convierten en la actividad artística por excelencia.

Y volviendo a la poesía es musical siempre, por eso es fresca, es verdad siempre -no importa que verdad, es siempre la verdad de alguien-, mágica, nos ofrece la felicidad de conocer almas ajenas que terminan reflejando las nuestras y mostrandolas a nuestros desnudos ojos. Ojos que las leen desorbitados, casi locos, suspir tras suspiro...

Poema tristísimo

Si muero te invito al sol alma mía

y no olvides llevar tu cuerpo
Sufriremos felices y juntos seremos carne de luz

en la memoria de Dios
Y si no hay Dios lo mismo da
Recordaremos el sol que tanto nos gustaba

allá en Cali Colombia

Nuevo Mundo ¿Recuerdas?

¿O era en la luna? ¡Lo olvidé!
(Gonzalo Arango)

Bueno y les dejo a los poetas hacer lo que saben, ojalá con estos versos este dia quede más que celebrado.

El poema respira por sus manos,

que no toman las cosas: las respiran

como pulmones de palabras,

como carne verbal ronca de mundo.

Debajo de esas manos

todo adquiere la formade un nudoso dios vivo,
de un encuentro de dioses ya maduros.

Las manos del poema

reconquistan la antigua reciedumbre

de tocar a las cosas con las cosas.

(Roberto Juarroz)

Quien ha perdido la esperanza ha perdido también el miedo: tal significa la palabra "desesperado"

A. Schopenhauer.

Orgasmatrón

Soy el único,
Orgasmatrón,
la codiciosa mano extendida.
Mi pose es agónica,
mis siervos expolian el país.
Obsequioso y arrogante,
clandestino y presumido.
Dos mil años de suplicio,
de tortura en mi nombre.
La hipocresía se hace primordial,
ley la paranoia.
Mi nombre es religión,
sádica puta sagrada.

Tergiverso la verdad,
dirijo el mundo,
mi corona es el engaño.
Soy el emperador de las mentiras,
te postras a mis pies.
Te robo y te masacro,
tu ruina es mi ganancia.
Y aun así haces de adulador
y te regodeas en tu dolor.
Y todas mis promesas son mentiras, todo mi amor es odio.

Soy el político,
y decido tu destino.
Marcho ante un mundo martirizado,
un ejército para el combate.
Hablo de grandes días heroicos,

de poderío y victoria

Porto una bandera empapada de sangre.
Te insto a ser valiente

te conduzco a tu final,
te conduzco a la tumba.

Tus huesos levantarán mis palacios,

tus ojos adornarán mi corona.

Pues soy Marte, dios de la guerra,

y te segaré.

Aproximadamente 3.5 millones de años,

para no escandalizar dejemoslo en 2.5 millones de años mostrando nuestra habilidad.

aunque solo fueran 5000 años.

Acaso no se cansa el hombre de mostrar su fracaso?

Acaso no se hastía de llenar la tierra con su execrable presencia.

con sus temores, con su avaricia, con su ambición;

con sus deseos de poder, de supremacía, de grandeza?

Acaso no terminará de creerse un dios, un oráculo, una salvación.

prolongará la naturaleza este error.

Permitirá el espacio, el tiempo y la sagrada razón del mundo este incesante rodar,

esta miseria tendrá complicidad externa?

Roberto Juarroz

Bien pueda y fume

señor.

pero cuenteme: ¿En que piensa mientras lo hace?

en cosas bellas sin duda

en vidas sin sombra y lugares sin fin.

En la manera inimaginada de amar.

pensar en un hombre se parece a salvarlo

lo pienso, pero ya estaba usted salvado.

No necesitó de mi, porque en este momento más de uno en el universo pensaba en usted.

o en su poesia?

ja, como si fuese posible desligar a un hombre de lo que escribe.

es como desligarlo de lo que ama.

Y un hombre sin lo que ama ya no es un hombre.

Que se llama soledad

...

La vida cuando no duele hostiga

imperfección,

no tanto del mundo como propia.

Pedazo de inconformismo divagando

de un lado a otro

cual veleta, cual abeja

idea sin raices.

Inventada excusa para sobrellevar la existencia

No es fácil

se necesitan ideas

ojalá que no cansen

que no aburran

que no caigan y se desplomen al pronunciarlas

Se necesita entusiasmo, pasión y arte

hasta para odiar.

demostrar la vivieza y la nitidez de los sentimientos

que triste es el vacio soso y sin animo.

a b u r r i d o

tiempo perdido, divagaciones subjetivizimas.

enfermizas y deformes, anomalas, amorfas. condenadas....

Jovenes ignorantes

cerebros confundidos, excitados, aletargados

voces de protesta sin detenimiento.

Para y piensa!

No escuchan,

solo balbucean lo que creen SUS derechos: Los derechos.

bajo la capa de revolución, bajo el disfraz del cambio lo justifican todo

el robo, la muerte, la miseria.

¡soy defensor de los derechos humanos!

ja ¿de que derechos humanos hablas?

eres tan ciego que ni siquiera te has dado cuenta que eso no existe,

y que con la idea imaginaria de su defensa no se labran.

El estudiar, el conocer, el aprender y sobre todo el escuchar pueden abrir caminos, de amor, comprensión, conciliación y la base de todo, el respeto.

vociferando ser defensor de una fabula, irrespetando, mascullando su odio entre los dientes no conseguira nada.

Hipócritas, Falaces, Bastardos. La tierra se pudre con su presencia!

En esta epoca de lluvia
siento mi nariz derretirse
como un cono
¿de fresa, de chocolate?
No.
simplemente de mocos aguados que me recuerdan lo que soy
-no exactamente un cumulo de mocos aguados, no-
Soy agua... estoy y de repente
un pañuelo blanco o papel higenico arrugado
algo tan pequeño me absorbe
como al agua que baja de mi nariz.

Por decencia dejare mi camisa limpia.

La unica doncella de Hierro, digna de llamarse asi...

En realidad carezco de agudeza, imaginación, inteligencia y disciplina, pero a cambio de eso tengo un oido prodigioso -o al menos eso creo yo-.

La mayoria de los estimulos que me llenan el alma proceden del exterior, y la venida de Iron Maiden es algo que me tiene al limite. nerviosa, ansiosa, asustada, timida, agil, feroz...

La música es poesía, es pasión pura. pero el Rock and Roll!! no se si algun dia podré describir ese sentimiento tan excitante que produce en mi. Al escuchar unas guitarras penetrar por cada poro de mi cuerpo, me eriza de pies a cabeza, agudiza mis sentidos, se agita mi corazón. soy capaz de recibir mil estimulos a la vez, deseos de llorar, de gritar, de cantar, de morir.

"las personas no pueden vivir sin pasiones" mi frase se perfecciona al limite al escuhar rock, con Maiden la regla se expande...

Gritos desgarradores que entiendes con traducciones, baterias, galopes que no necesitan traductor: electricidad. cuerdas de acero, de fuego, de mar.

Y pensar que cinco personas tal vez no entienen la cantidad de vidas que salvan, que penden de un hilo, de seis cuerdas de guitarra y cuatro de bajo. de un mocrofono y unos platos.

Ohhhhh pero si aprendi historia, si conoci a personajes ilustres, si me enseñaron el valor de la juventud. de la medianoche, los fantasmas de la opera se descubrieron a mi oido, instrumentos de tortura acunaron mis sueños. Hicieron esperar al cielo, los faraones se levantaron, escalvos siervieron a Eddie, si el honor no tiene limite. no te vale correr, ni morir. Tal vez volar. morir en un mar de locura.

vaya!! un sueño intenta realizarse... El Mio.

¿Cielo o Pasillo?

.

Muy tarde, casi en la noche

un pasillo solitario

en un lugar alto, extenso

ladrillos y cemento quietos.

Palabras que caen como una salvación

un alivio del ruido,

el silencio preciso.

El ocaso perfecto

azules, violetas y naranjas

que bello es el cielo.

definitivamente,

el lugar donde aun se puede buscar esperanza.

.........................................................................

Para alejar la vista de los arboles y ver ese bello espectáculo en su esplendor,

corrí hacia un lugar que creí preciso.

cual no sería mi decepción al encontrar allí arbustos mas altos

y la emoción del cielo más apagada.

Victor Hugo y "Los miserables".

El observador social comenta lo observado: cada personaje es un reflejo de su sociedad, con la
formación del estado y la entrega de una parte de su libertad [asociación de dos o más soberanías del yo sobre el yo ].


La indiferencia ante la miseria, primero del hambre, luego de la ignorancia, pasa a ser complice del crímen. Mientras del aire cae la excusa del vinculo: el contrato social; multitudes gritan: Igualdad, Fraternidad y libertad. los tres garndes componentes de una verdadera sociedad.


Pueblo afortunado donde pudieron florecer esos peajes que nosotrxs llamamos revoluciones.


de base la igualdad de cima la Libertad.

EL LOBO ESTEPARIO

“El lobo estepario aguarda. Luego nace, se desarrolla, riñe, grita; Pero es inmortal en el instante de Harry”

La tapia vieja, las letras brillantes, el teatro solo para locos; evocaban en mi –al inicio- la idea de lago similar a la vida, a la actitud bohemia, solemne y solitaria del viejo lobo.
Ese dolor por vivir, por el tiempo, por el espacio, por lo existente. El rechazo por lo que para el era vacío e insignificante, creo que no se pueden cambiar exitosamente por una vida optimista, feliz, placentera.
Decepcionada quede en parte de aquel hombre consciente de su existencia, del poeta, del visionario angustiado que luchaba con lo salvaje y bestial, que igualmente le condenaba a estar solo.
Me parecía una burla estar leyendo a un Harry que en el fondo anhelaba ser esclavo a cambio de no verse a si mismo. Se torna ridículo, y triste a la vez, imaginar a una gran alma que sumergida en la autoconciencia y en el desespero decide caer en lo que se atraviese en su camino y aun tenga oídos para escucharlo.
El Lobo-Hombre descubrió más que la dualidad de su ser, supo que hay mil formas de un solo hombre, que la unidad es multiplicidad de figuras, Si. Pero al final ni el Jazz, ni el Onestep, ni María, ni nada de eso extraño que ahora concebía, pudo realmente llenarlo.
Desde que hablo con esa individua y le cedió parte de su pensamiento, desde que huyo a su suicidio. Desde que se desarrolla toda la historia Harry sigue absorto. No vislumbro ni al Harry apasionado en el placer sexual, ni al Harry enérgicamente convertido en bailarín. Excepto en el baile de mascaras, después de la media noche, todo se me muestra como una burbuja fantastica que flota, y a la cual nuestro lobo contempla aun somnoliento.

El Vino de Alsacia, la presencia de Goethe, de Mozart y recuerdos de Nietzsche hacen que en mi se recupere la curiosidad por el lobo.

La idea de doble sexualidad que a la vez se convierte en asexualidad me resulta fascinante. Creo que es una parte mágica donde se deshace completamente la idea del ser, del individuo pensado y pensante. En ese corto suceso creo que hay comunicación entre dos almas, sin cuerpo, y acaso aun con algo de naturaleza. Armanda, amada y anhelada. Armando; compañero y poeta. Pedazo de inmortal
¿Y Pablo? Oh! joven y bello Pablo, a diferencia de Hesse yo te considero un divertido libertino insignificante. Todo lo quieres tuyo, todo lo deseas, placer, pensamientos, un poco de música, y solo para confirmar, que como siempre, solo se deben buscar medios para dejar que todo pase.
En estas líneas no se hablará más de Pablo. Si bien el se divierte, creo que en el lobo estepario –o al menos en mi visión- no puede haber más cabida para él. Buena razón para cerrarme todas las puertas del teatro mágico. Creo que seré para ellos parte de esos cualquiera que no tienen cabida allí. Pero en fin, creo que aquel teatro ya no me interesa mucho, tal vez sea por tomarme todo muy en serio aun. Porque deseaba algo diferente al mundo palpable. Me queda un sinsabor frente a la domabilidad del salvaje lobo. Comprendo, o al menos imagino que, la vida de lobo no es fácil. Pero ¿acaso la del hombre lo es? ¡Vaya! Dos desdichas juntas.

¿Matar por celos? ¡Que va! El Lobo jamás hizo eso, insisto Harry ya no era Harry, tal vez era una idea del escritor, que según la historia, algo dormido simplemente uso un puñal de fantasía creyendo haber descendido a la realidad justo en el momento de cumplir la orden final.
“Casi acabas el teatro Harry. Harry, te lo tomas todo tan en serio. No más realidad Harry” Esto me produce desazón. Será humor nuevamente o será un llamamiento de este estupido desorden que nos invita-obliga a actuar como miembros de un circo, indiferentes y divertidos ante las miserias que ya no dan risa.
Aun hay tiempo de remediarlo todo aseguran. Remediar la claridad, la consciencia, el cuestionamiento de los inmortales –en un sentido más amplio que el que Armanda e incluso Goethe expresan-.

Sentenciado por grandes magistrados, por vivir de la realidad.
Castigado por sus pensamientos ya cansados de la realidad.
Indagar la realidad hasta ensimismarse para huir de ella.
Estirar el cuello para poder respirar algo de realidad. Correr para escapar de la cuchilla y caer en manos de lo banal.
Al final Harry, te auguro estancia en la estepa S O L O, tal vez con recuerdos de tu niñez amparados por el ojo de Proust, y tal vez, ambientados por la flauta mágica.